Можна кричати безкінечно про секс… (* * *)

можна кричати безкінечно про секс
можна хвалебні оди складати
окремим частинам від тіла
а все ж
можна просто
не переставати кохати

можна жити далеко і образ малювати
у пам’яті своїй 
у небі між зірок
а можна просто до купи все зібгати
і разом з хробаками за наживку 
у ставок

коли ти в небесах коли ти сам з собою
ти обіймаєш стан
цілуєш у вуста
коли ж ти серед них ти наче до чужої
чужі живеш думки
чужі кажеш слова

і завжди ти чужий до того ти звикаєш
і завжди так чужий уже й до себе ти
потроху так себе
поволі так
втрачаєш
адже хто ти собі
не більше аніж
ТИ

подумаєш і що
так всі тобі говорять
втрачаєш ти її втрачаєш ти себе
а далі що вони
тобі не задоволять
усе твоє життя
яке лиш промайне

і зникне за вікном
твого автомобіля
ти не наздоженеш
бо
НАЩО ВОНО Є
а ти міг мати лиш
свої маленькі крила
і все твоє життя
було б лише твоє!

20 квітня 2013 року

Чим гірше пишу я… (* * *)

чим гірше пишу я
тим більше мене люблять…
чим краще я стаю
коли пишу хуйню?

всі тягнуться від того
що молодь пише матом
але який тут сенс?
що ми вкладемо у секс?

так це приємно
так це корисно
продовжуємо рід
але давайте чесно
де тут поезія
де міт?

пройдуть роки
ми здехнемо
імен не буде й
що ?

лиш мати наші на скрижалях
отримує онук Варвари
чи Олександри
чи Сергія
що були археологами!

всує

і все…
де є мистецтво?..
де є Мадонна?
де Лаура?

ми помираємо усі
спостерігаючи за тлінням
самих себе
в хворобах дивних
душевних
чи психічних?

дивно?

так дивно
коли син дебіл
а чим займались перед тим
його батьки?

чомусь не дивно
чим ми займаємось тепер…

18 квітня 2013 року